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    但他知道，有人需要灯。

    这句话不知何时出现在心里，不像记忆，更像烙印。

    他睁开眼。右眼前方，残烛微弱浮动，青焰如呼吸般明灭。它映出他自己——瘦削、苍白、眼窝深陷，像一具勉强维持人形的躯壳。

    他低声说：“我可以忘了来路，但不能闭眼。”

    重新盘坐。

    这一次，他不再抵抗模糊，也不再强行锚定过往。他任由记忆松动、褪色、剥离，只守住那一句简单的话。

    意识沉入深渊。

    身体不动。呼吸平稳。

    石室外，无人知晓里面发生了什么。

    石室内，一个名字正从记忆中缓缓剥落，如同秋叶离枝，无声坠地。

    　　


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